Apaixonada pelo Motoqueiro: A Garota do Vice-Presidente

Wren

— Parabén... — Eu semicerro os olhos para a tela, mas a legenda se recusa a ficar nítida.

Inclino o celular, pisco forte e tento de novo. O vídeo atualiza sozinho e meu estômago afunda com o que aparece.

Largo a legenda e dou play no vídeo. Ali, escancarado nas redes sociais, está o meu noivo... no altar com alguém que não é... eu.

Fecho os olhos, torcendo para estar enganada e ser só meu cérebro embaçando tudo, como sempre faz. Quando eu abro de novo, o vídeo ainda está lá.

— Q-qu... — Nada sai. Confusão, dor, raiva, tudo me acerta de uma vez. Em menos de um minuto, eu salto de pé.

Melhor isso ser um ensaio de casamento, Tristan. Melhor isso ser uma piada.

Meu celular toca e eu atendo sem olhar, enfiando um vestido pela cabeça ao mesmo tempo.

— Wren! — a voz da minha amiga, a Judi, chega do outro lado da linha. — Você tá vendo o que eu tô vendo?

— Se você tá falando do Tristan, então...

— Tô falando do Tristan, sim. Que diabos tá acontec......

Wren

Minha cabeça vira pro lado com o impacto e eu levo a mão ao rosto. É aí que as lágrimas caem. Elas deslizam pela minha cara em ondas incontroláveis.

Afundo a mão no bolo e jogo um punhado nele, me arrependendo na mesma hora quando vejo o olhar indiferente nos olhos dele.

Um vermelho sobe do pescoço pro rosto, as mãos se fecham em punhos ao lado do corpo.

As mãos grandes dele caem sobre meus ombros.

— Você enlouqueceu de vez? — ele sibila, me sacudindo com força, os dedos cravando na minha pele.

— Me solta! — Eu agarro e chuto ele, me debatendo sob o aperto.

— Eu te disse pra ir embora faz minutos, e você não foi — ele diz. — Agora eu vou fazer você sair.

Ele me joga no chão. Eu caio com um “uff”, o ar saindo dos meus pulmões.

— Meu Deus! Alguém chama a segurança! — alguém grita, e num instante as pessoas correm pra me ajudar.

Conseguem arrancar o Tristan de cima de mim antes que ele acerte outro golpe. Fico cercada de qualquer jeito, deitada embaixo de um m......

Wren

Assim que saio no saguão, recebo uma ligação que eu suponho ser do meu irmão.

— Ray, oi. — Atendo, arrastando a mala enquanto meus olhos vão pulando de rosto em rosto, procurando por ele. — Tô no saguão.

— Passarinha. — vem a voz.

Não é a voz do meu irmão, mas eu reconheceria esse barítono grave até dormindo. Meu sangue gela.

Arranco o telefone do ouvido, encarando a sequência de números na tela.

— Ezra — solto, sem emoção. — O que você quer?

— Seu irmão pediu pra eu te buscar — ele responde, soando convencido como sempre.

Minha mandíbula trava.

— Você tá de brincadeira.

— Não — ele dá uma risada, o som me irritando. — Tô te vendo. Olha pro lado esquerdo.

Eu obedeço no automático. Meus olhos o encontram na mesma hora, as pernas compridas avançando na minha direção.

Ezra Jax, melhor amigo e braço direito do meu irmão. Eu cerro o maxilar quando ele se aproxima, bem mais alto que eu.

— Passarinha. — Os lábios dele se curvam naquele sorriso de canto famoso.

Eu faç......

Ezra

— Você não vai dizer obrigado? — pergunto.

Ela pisca pra mim.

— Pelo quê?

— Por ter carregado sua mala escada acima, por ter te ajudado, Wren — respondo com um muxoxo, sem acreditar.

— Tenho certeza de que você já ganha obrigado demais por aqui, Ezra — ela retruca. — Se eu não te der um, você não morre.

Wren bate a porta na minha cara, e meus lábios se contraem.

Bom... fodeu minha vida.

Sumiu a garotinha de vinte e um anos que vivia corando, de franjinha, e no lugar dela apareceu uma mulher de vinte e quatro anos, cheia de fogo.

Agora que a Wren voltou, e obviamente com a língua bem afiada, sei que vou me ferrar bonito.

A Wren sempre implicou comigo, e eu não faço ideia do porquê. Ou talvez faça. Nem sempre foi assim. Gosto de pensar que a gente era amigo, lá atrás.

E, do nada, ela simplesmente... virou. Como uma porra de lâmpada. Na época, ela só passou a me ignorar e depois a me evitar até ir embora pra Seattle.

Agora, ela tá decidi......

Wren

— Que ele descanse em paz, e que aqueles que o amaram encontrem força uns nos outros para seguir em frente — conclui o celebrante do funeral.

Nós abaixamos a cabeça enquanto o caixão é descido à cova. O Ray e eu pegamos punhados de terra úmida e jogamos em cima do caixão.

As palavras na lápide ficam todas embaçadas, e demoro um minuto pra perceber que minhas bochechas estão molhadas. Fungando, dou umas batidinhas no rosto com um guardanapo.

O Ray entrelaça a mão na minha, com a expressão fechada. O ronco de motos soa ao longe, e eu nem preciso olhar pra saber que alguns dos motoqueiros estão aqui.

Inclusive o Ezra, que ficou sumido por uma semana e, de repente, aparece do lado do Ray.

— Sinto muito pela sua perda, meus sentimentos — diz o Ezra, e depois faz um aceno de cabeça na minha direção. — Passarinha.

— É... — eu arranho, apertando a mão do Ray.

Meu pai era um zero à esquerda, mas ainda assim era meu pai. Não tenho lembranças boas da gente, e nesse momento eu queria ter. Nem......