As Regras do Motociclista

Este é o Livro 1 da série San Francisco Boys:

Data = 5 de setembro

Cerca de 2 anos depois da COVID.

Neste momento, eu, Melaena Blackburn, tenho 19 anos. Dezenove e três meses, pra ser exata.

Lugar = São Francisco (casa do tio John)

Obviamente, o cenário de The San Francisco Boys — VAI SER EM SÃO FRANCISCO.

POV - Melaena

Está tudo nos olhos. Ou é o que dizem.

E eles têm um ponto.

Olhos verdes explodem na minha mente — verde brilhante como maçãs de verão cobertas de orvalho. Olhos com a capacidade de assombrar meus sonhos. De dia ou de noite.

Ele desliza os dedos por baixo da renda da calcinha dela, arrancando-a. Lentamente, vai subindo com beijos pela coxa, virando a cabeça de um jeito que o hálito dele faz cócegas nela. Ela solta um gemido profundo, mexendo o quadril na expectativa.

Eu imagino meus dedos se enfiando naquele cabelo liso, negro-corvo… a boca dele em mim.

Ele se aproxima, a língua castigando o clitóris dela enquanto as mãos vão por baixo de seu quadril, puxando-a contra o rosto dele. Ela solta um grito de pr......

POV - Melaena

São momentos como este que fazem eu sentir mais falta da minha mãe. Não de um jeito dramático, de cair de joelhos — é mais uma dor quieta. Daquelas que fazem a gente querer outra mulher na sala. Alguém mais velha. Alguém que já sobreviveu a muita coisa e distribui conselho como se fosse bala. Alguém que não seja a Kiara.

Mas a mãe se foi faz o que parece uma eternidade.

Oito anos, sete meses e vinte e um dias, meu cérebro informa automaticamente — inútil, preciso, como se estivesse orgulhoso de si mesmo.

O tempo passa. A vida segue. As pessoas dizem que fica mais fácil.

Elas estão erradas.

Porque não importa quantos anos se acumulem, a noite em que encontramos ela assassinada na nossa casa está soldada em mim. Pra sempre. Intocável.

O que eu não conto pra ninguém — nem pra Kiara — é que a primeira coisa de que eu lembro é o cheiro. O macarrão à bolonhesa dela. O de verdade. Aquele que fica horas no fogo e de algum jeito tem gosto de segurança. Eu decorei a receita dela… escrita no livro de receita......

Data = 5 de setembro

Faz um ano inteiro desde a última vez que vi o rosto dela ao vivo. Eu, Damion Grimm, tenho 20 anos. Quase 21.

Lugar = São Francisco (casa do Tio John)

POV – Damion

Merda.

Ela tá ainda mais bonita do que eu lembrava — o que não deveria ser possível, mas tá aí.

Meus olhos acham ela do jeito que sempre acham. Instinto. Memória muscular.

Ela tá a poucos metros de mim, espremida entre o tio e a Kiara, e mesmo assim consegue dominar a sala inteira. Uma calça jeans justa, toda detonada, abraça aquelas pernas de corredora como se tivesse sido feita sob medida por um cara que idolatra coxas.

Combinada com uma blusa rosa-sujo, caída no ombro, quase transparente, escorregando o suficiente pra sugerir renda preta e encrenca. Nada espalhafatosa. Nada desesperada. Só… perigosa.

O sutiã valoriza o decote de seio médio, exigindo que eu levante e preste porra de atenção.

Mudo o peso do corpo, maxilar travado, lembrando meu corpo de que isso aqui é uma festa — a festa do meu melhor amigo. E ela é a irmãzinha dele.

Porra.

......

Data = 5 de setembro

Lugar = São Francisco (casa do tio John)

POV – Melaena

Juiz? O que é que eu não sei?

Ele tá mesmo tentando bancar o inocente?

Como exatamente ensaios semanais em tabloides, cheios de mulheres penduradas nele, se traduzem em virtude incompreendida?

Eu encaro os olhos verdes confrontadores dele, meu cérebro disparando teorias como pipoca estourando.

Ele realmente pediu pra eu não julgar as aventuras dele? Eu tenho cara de ser o tipo que vive julgando?

“Eu não tô te acusando”, digo docemente — o que é sempre mentira, momentos antes de enfiar a faca — “mas as suas peripécias com o sexo feminino são um argumento final bem convincente. Você pode dizer que eu não sei de tudo… e é, tecnicamente isso é verdade… mas as provas dos seus supostos casos estão disponíveis pra literalmente qualquer pessoa com Wi‑Fi.”

Eu dou uma risada pelo nariz. Bem alta.

“Seu rosto tá espalhado pela internet pelo menos uma vez por semana — sempre com uma MORENA diferente sorrindo do seu lado.”

E aí está.

O padrão.

Cabelo escuro. Sempre. Muito bem definido o tipo dele.

E eu c......

Data = 5 de setembro

Lugar = São Francisco (casa do Tio John)

POV - Melaena

Nem por um único, miserável segundo me passou pela cabeça que o Damion pudesse ser a causa da minha maldição.

Por que ele faria isso? Por que ele transforma em missão pessoal sabotar a minha existência? Juro que esse homem deve ser criogenicamente congelado por dentro — porque ninguém com um coração funcionando consegue ser tão cruel assim, com essa naturalidade. Você não destrói a vida de alguém por esporte, a menos que tenha alguma coisa dentro de você profundamente, irreversivelmente quebrada.

Eu preciso de respostas. Respostas de verdade. Ele me deve uma explicação. No mínimo.

Meu celular vibra na minha mão, e meu pulso dispara feito idiota. Por um segundo patético, eu torço pra que seja ele — antes da realidade me dar um tapa na cara — o Damion nem tem o meu número.

Mesmo assim, a decepção vem do mesmo jeito.

Número desconhecido. Eu franzo a testa e deslizo o dedo.

Número privado: Oi, Melaena, espero que esteja curtindo a festa

Mel: Quem é?

Número privado: Me chama de D

Mel: O que você quer?

Númer......

Data = 5 de setembro

Lugar = São Francisco (casa do tio John)

POV – Damion

Eu encaro a mensagem no celular dela.

Isso é alguma piada?

Reviro o cérebro procurando alguém — que não seja eu — cujo nome comece com D. Qualquer idiota que fosse burro o suficiente pra aprontar uma dessas.

Nada.

Merda.

E eu estou prestes a viajar pra uma sequência de corridas. Dias. Semanas. Se ela tem um perseguidor — se alguém acha que pode ficar rondando ela como um urubu enquanto eu estiver fora — eu preciso acabar com isso.

De vez.

Toque. Toque.

Tem alguém na porta.

Eu não me mexo. Nem respiro.

A Mel está esparramada no meu peito, quente e macia, respirando de maneira regular, soltando um ronquinho minúsculo — doce, leve e completamente injusto. Tipo um gatinho que, sem querer, conquistou seu coração e agora é dono da sua alma.

TOC. TOC. TOC.

Persistente. Irritante. Definitivamente um pé no saco.

A maçaneta chacoalha.

Eu cerro os dentes e deslizo a Mel pro lado com cuidado, saindo debaixo dela como se fosse feita de vidro. Ela solta um sonzinho, faz uma car......