REIVINDICADA PELO GUARDA-COSTAS: Um Romance de Herdeira da Máfia

Eu sou o que você chamaria de a mimada, rica, deslumbrantemente bela, única filha da infame família mafiosa Gregori—realeza no submundo da Itália.

A joia da coroa de uma tradição manchada de sangue.

Meu Papai? Ah, ele é aquele Gregori. Sabe, aquele que fez um prefeito desaparecer durante o jantar e ainda teve tempo de me colocar na cama à noite.

Meu bisavô construiu nosso império após a Segunda Guerra Mundial—com balas, sangue e uma adega de vinhos de matar.

Eu? Cresci em lençóis de seda dourada Gucci e escândalos Hermes.

Você nomeia—chupetas Versace, uniformes escolares Chanel, e um guarda-costas chamado Marco que uma vez levou um tiro pelo meu cachorro. Eu não faço nada normal. Eu faço vestidos de gala, brunches com champanhe, tutores privados de esgrima, e subornos discretos para sair da detenção na escola de acabamento mais exclusiva da Itália para meninas.

Eu sou o que os tabloides chamam de "La Principessa Andria" a portas fechadas.

A Princesa Gregori. Fofo, né?

E hoje? Dia da formatura. Eu estava praticamente brilhando em Dior e diamantes, sentada no banco de trás do meu Maserati personalizado com dois SUVs pretos me seguindo como um desfile real......

Dei um passo à frente.

"Você não tem o direito de entrar no escritório do meu pai, beber nosso vinho, sentar no nosso sofá e me tratar como se eu ainda fosse aquela garotinha que te seguia como um cachorrinho, Luca. Não mais. Você não vai me encantar com esse sorriso arrogante e esses—esses malditos músculos!"

Seu sorriso se alargou. "Você notou os músculos, hein?"

"Cala a boca."

Ele se aproximou, seu perfume invadindo meu espaço como um ataque furtivo. "Você não me odeia, Andria. Você só está irritada porque eu ainda faço seu coração disparar."

"Eu preferia deixar os Diablos me atirarem," rebati.

Luca riu novamente, maldito seja. Então ele se virou para meu pai como se eu não tivesse acabado de ameaçar esfaqueá-lo com meus saltos.

"Vou me mudar para a ala de hóspedes a partir desta noite," disse ele, todo profissional novamente. "Andria não sai da villa a menos que eu diga. Protocolo de confinamento total. Vou dobrar os guardas e verificar sua trilha digital."

Fiquei boquiaberta. "Você vai se mudar?"

Ele olhou para mim, completamente impassível. "Ah, esqueci de mencionar? Onde você for, Principessa, eu vou."

Gr......

FLASHBACK – Andria, Idade 16

Ah, sim.

A Noite.

Aquela memória que me assombra como uma amostra de perfume amaldiçoada em um elevador—inescapável e agressivamente constrangedora.

Eu tinha dezesseis anos, recém-saída da fase do aparelho, alta com gelato e hormônios, e tragicamente convencida de que Luca Bianchi—vinte e dois anos, perigoso, absurdamente atraente—estava totalmente apaixonado por mim.

Tudo começou com um dos famosos jantares de domingo do Papai. Aqueles onde mafiosos riam como tios, o vinho fluía como água de rio, e Mamãe usava saltos mais altos que sua paciência. Estávamos sentados no grande salão de jantar da propriedade dos Gregori, sob o ridículo lustre de vidro em forma de fênix (porque sutileza não é exatamente nossa praia).

Eu estava usando um vestido azul-marinho de ombro a ombro que Mamãe escolheu porque me fazia parecer “elegantemente mais velha.” Até coloquei perfume atrás das orelhas como sugerido por um vídeo do YouTube, porque sim, eu tinha planos. Planos terríveis, trágicos e adolescentes.

E lá estava ele.

Luca Bianchi.

Em toda sua glória arrogante, excessivamente bonito, vestindo um terno. Camisa preta, mangas arregaçadas, colarinho ligeiramente aberto. Sentado à minha frente com aquela energia preguiçosa de prín......

Luca congelou.

Claro que ele congelou!

Só por um segundo. Um piscar de olhos. Mas eu vi. O exato momento em que sua alma deixou seu corpo esculpido e arrogante e voltou para aquela noite extremamente constrangedora.

Suor escorria pela sua têmpora. Ele o limpou rapidamente—rápido demais.

“Ah, você lembra,” eu ronronei, fazendo um agachamento só para o drama. “Não se preocupe, não me traumatizou nem nada. Eu só passei os próximos três anos escrevendo poesia trágica e jurando nunca mais comer cítricos. Nada demais.”

Ele riu—desajeitado, incerto. “Andria, você tinha dezesseis anos.”

“E agora eu tenho vinte e dois. Graduada. Legal. Gostosa. Emocionalmente instável de um jeito sexy. Qual é o seu ponto?”

Ele parecia não saber se ria ou implorava por perdão. E honestamente? Eu adorei.

“Eu não queria te machucar naquela noite,” ele disse, com a voz mais baixa agora. “Achei que estava fazendo a coisa certa.”

Eu dei de ombros casualmente, jogando um haltere no ar e pegando-o. “Claro. Muito nobre. Muito cavaleiro-de-abdominais-suados. Eu era apenas uma idiota hormonal com uma paixão trágica.”

Luca deu um passo mais perto. “Você não era uma i......

“Uau,” eu ofeguei, colocando a mão no peito de forma brincalhona. “Um homem que sabe manusear talheres. Fique quieto, meu coração.”

Luca, sentado ao meu lado como uma nuvem de tempestade com maçãs do rosto marcadas, tossiu no copo de um jeito que claramente dizia que isso era um inferno.

Marco D’Angelo se inclinou mais perto. “Eu treino com facas e... outras coisas.”

Eu pisquei os cílios. “Ah é? Aposto que você é bom com as mãos.”

Luca deixou cair o garfo. “Sério?”

Eu nem olhei para ele. “Problema, Bianchi?”

“Não,” ele disse apertado. “Só aproveitando o show.”

“Bem, não pisque,” eu disse com um sorriso doce. “Você pode perder alguma coisa.”

Marco D’Angelo sorriu. A têmpora de Luca pulsou. Eu, por outro lado, me deleitava no brilho do meu momento de deusa mesquinha.

Depois do jantar, eu o acompanhei até a estação de segurança como a gentil e charmosa herdeira da máfia que eu era. Rimos, flertamos de mentira, eu talvez tenha tocado levemente seu bíceps quando ele me mostrou o sistema de vigilância. Pura arte. Dez de dez. Meu Oscar está a caminho.

Eu es......