A Fingidora Perfeita

Antonia Adams deveria ter percebido que o dia estava amaldiçoado no instante em que o céu ficou naquele tom estranho de cinza que prometia chuva, mas entregava só umidade. Ela odiava umidade. Grudava na pele dela como um ex-namorado desesperado e armava o cabelo num frizz que fazia parecer que ela tinha enfiado o dedo numa tomada. Definitivamente não era o visual glamouroso que ela queria para a primeira entrevista de emprego em meses.

Depois de um término desastroso que pôs fim ao relacionamento de seis anos, Antonia decidiu recomeçar do zero. Isso significava um novo trabalho, um novo apartamento e, quem sabe um dia, um novo galã. Apesar da separação devastadora, Antonia ainda tinha esperança de encontrar o amor verdadeiro — mas só depois de colocar a própria vida de volta nos trilhos.

Apertando a bolsa com mais força, ela ajeitou a saia lápis e acelerou o passo pela rua movimentada. A irmã tinha desejado boa sorte naquela manhã — com direito a discurso motivacional, beijo na bochecha e um aviso para não deixar o nervosismo vencer. Fácil falar. Não era ela que ia entrar numa entrevista em que precisava desesperadamente provar que não era um ......

O som da risada enlatada do sitcom passando na TV pouco fez para melhorar o humor de Antonia. Ela estava encolhida no sofá, abraçando uma almofada como se ela pudesse absorver a decepção que a esmagava. O gosto do fracasso ainda grudava amargo na língua, não importava quantas xícaras do café doce demais da irmã ela tomasse para tentar espantar aquilo.

Ontem tinha sido um desastre.

Um desastre de proporções cósmicas, de lama espirrando para todo lado e lanterna traseira estilhaçada.

Ela gemeu contra a almofada. “Por que eu?”

“Você quer uma lista itemizada ou só os melhores momentos?”, a voz de Helen veio da cozinha, carregada de sarcasmo e calor.

Antonia espiou por cima da almofada e viu a irmã mais velha mexendo uma panela de ensopado no fogão, o avental já manchado de extrato de tomate. Helen estava irritantemente arrumada — cabelo preso num coque certinho, a pele radiante como se não tivesse nenhuma preocupação no mundo. Claramente, a vida de casada fazia bem a ela.

Antonia, por outro lado, era a definição do fundo do poço: desempregada, de coração partido e ainda revivendo o olhar horrorizado no rosto de Kennedy Walton quan......

Os saltos de Antonia estalavam nervosos contra o piso de mármore quando ela entrou na sede da Walton & Co., o crachá novinho de funcionária preso com firmeza à blusa. Ela tinha passado o fim de semana inteiro alternando entre empolgação e pavor, provando diferentes roupas diante de Helen e Ernest como se estivesse desfilando numa passarela. No fim, decidiu por uma blusa azul-clara, macia, bem colocada por dentro de uma saia lápis preta, combinada com saltos discretos. Profissional. Impecável. Seguro.

As palmas das mãos ainda estavam úmidas.

“Respira, Antonia”, sussurrou para si mesma enquanto subia de elevador. “É só um trabalho. Um trabalho muito importante, que vai salvar sua carreira, mudar sua vida, com um chefe que provavelmente acha que você é uma vândala lunática. Mas, ainda assim — um trabalho.”

As portas se abriram, revelando um escritório amplo e bem iluminado, em plano aberto, vibrando de atividade. Telefones tocavam, teclados tec-tecavam, e o cheiro de café fresco pairava no ar. Funcionários se moviam apressados pelos corredores entre as mesas; alguns riam em grupinhos, outros se curvavam sobre as telas como se a vida dependesse daquilo.

Antonia hesitou na entrada, de repente ......

Kennedy Walton guiou seu sedã preto e elegante para dentro da garagem subterrânea da Walton & Co., o ronco do motor ecoando nas paredes de concreto. Estacionou com perfeição na vaga reservada, aquela com a plaquinha do seu nome brilhando como um distintivo de autoridade. Para a maioria das pessoas, as manhãs eram um martírio, uma marcha sonolenta em direção ao café. Para Kennedy, as manhãs eram um ritual. Ordem. Disciplina. As únicas coisas que mantinham o caos à distância.

Mas hoje, sentado ao volante com o motor em marcha lenta, ele não pegou a pasta. Não ajeitou a gravata nem conferiu a agenda. Fitou o próprio reflexo no retrovisor, maxilar travado, olhos cansados de uma noite com pouco sono.

A vibração estridente do celular estilhaçou o silêncio. Ele nem precisava olhar a tela. Só uma pessoa no mundo ligava para ele a essa hora.

Mesmo assim, atendeu. — Bom dia, mãe.

A voz de Priscilla Walton vinha carregada de calor — e também daquela firmeza familiar que não admitia resistência. — Kennedy, não venha com “bom dia”. Você esqueceu que dia é hoje?

Kennedy apertou a ponte do nariz. — É terça-feira.......

Kennedy recostou-se na cadeira, o maxilar tenso, os olhos fixos na parede de vidro que separava seu escritório do salão aberto lá embaixo.

Antonia Adams.

O nome dela permanecia na cabeça dele, sem ser convidado e distraindo mais do que devia. Ele deveria estar revisando as projeções trimestrais espalhadas pela mesa, mas, em vez disso, seu olhar insistia em voltar para ela.

Ela não era como as outras. Ele sabia disso instintivamente. A maioria da equipe se comportava com a rigidez cautelosa de quem não queria ser notado — com medo de escorregar na frente do CEO. Mas Antonia ria, mesmo quando não devia. Sorria como se não tivesse um problema no mundo.

O olhar dele pousou nela de novo. Antonia ria de algo que Sarah, do Marketing, tinha dito, o cabelo escuro balançando enquanto ela sacudia a cabeça. Mesmo com a blusa e a saia discretas, havia um brilho nela, algo que a tornava irresistível.

O que era um problema.

Um problema enorme.

Kennedy odiava distrações.

Ainda assim, quando a voz da mãe dele ecoou na mente — “Espero conhecer sua noiva em breve, Kennedy. Você já evitou isso por tempo......