Quando os Lírios Florescem

Isla nunca planejou ver Hollow Creek novamente. Ela tinha jurado nunca mais voltar na noite em que colocou sua vida em duas malas surradas e embarcou em um ônibus com destino a qualquer lugar que não fosse ali. Dez anos atrás, ela viu a cidade desaparecer através de uma janela rachada, suas luzes de rua piscando como velhos fantasmas na névoa. Naquela época, ela prometeu a si mesma que nunca seria a garota que olharia para trás.

Mas aqui estava ela. Parada no portão da casa de sua avó, mesmas dobradiças enferrujadas, mesmo rangido de protesto quando ela o empurrou para abrir. O ar da noite pressionava quente contra sua pele, pegajoso com a promessa de chuva. Um vento suave agitava a hera que se agarrava às colunas da varanda da velha casa, puxando a barra de seu casaco como se dissesse bem-vinda — ou talvez não se incomode.

As botas de Isla rangiam sobre o caminho de cascalho. Ela parou quando chegou aos degraus da varanda, seus olhos vagando pelo tapete de boas-vindas desbotado e pela tinta descascada no corrimão. Ela havia passado os verões aqui quando criança, seguindo a avó Ruth com uma cest......

Isla acordou antes do amanhecer, a casa ainda ecoando com a forma de seus sonhos inquietos. Ela havia dormido no sofá sob o velho cobertor de Ruth, muito inquieta para subir as escadas até seu quarto de infância. Cada rangido e suspiro da velha casa parecia um sussurro. Quando a primeira luz pálida deslizou pelas cortinas de renda, ela tomou uma decisão: precisava de ar. Precisava de um café mais forte do que o que havia derramado. E precisava de respostas que não queria admitir estar buscando.

Ela vestiu jeans, um velho suéter azul-marinho, e prendeu o cabelo em um nó baixo que não fazia nada para esconder o quanto estava desordenado - assim como seus pensamentos. O lírio da escada da varanda agora estava em uma caneca lascada na lareira, suas pétalas meio abertas, frágeis, mas impossíveis de ignorar. Isla olhou para ele com raiva enquanto calçava suas botas. Disse a si mesma que não se importava com quem o havia deixado. Que não importava se fosse ele. Ela estava ali por uma única razão - fechar a porta para sempre.

Lá fora, a manhã estava fresca, o ar nítido com uma névoa persistente......

Isla não se lembrava de ter saído do café. Num momento, ela estava olhando para Jonas, o lírio entre eles, o eco da voz tímida de Ellie pairando entre o barulho das xícaras e o cheiro de canela quente. No seguinte, ela estava do lado de fora, suas botas batendo na calçada molhada enquanto atravessava a Rua Principal em direção ao velho carvalho.

A figura já havia desaparecido quando ela chegou lá — se é que havia alguém lá. Mas debaixo das raízes da árvore, aninhado entre as folhas úmidas, havia outro lírio. Fresco. Perfeito. Uma fita carmesim amarrava seu caule tão apertado que ela se perguntava se a flor conseguia respirar.

Ela se agachou e passou o polegar sobre as pétalas. Frias. Frias demais para uma manhã de verão. Ela se endireitou, o coração batendo tão forte que sentia nos dentes. Isso não era apenas uma brincadeira. Alguém sabia que ela estava ali — alguém que se lembrava de tudo que ela tentou enterrar.

Quando se virou, Jonas estava parado no meio da rua, mãos nos bolsos da jaqueta, preocupação estampada no rosto. Ele não chamou seu nome, apenas a observava como sempre fazia......

Isla congelou onde estava ajoelhada, terra acumulada sob suas unhas e a caixa de lata fria contra suas palmas. Jonas estava tão perto que ela podia sentir o tremor em sua respiração, embora seus ombros bloqueassem a visão da figura parada no portão do jardim.

A lua escorregou por trás de uma nuvem, mergulhando o quintal em uma escuridão suave. Ela ouviu o trinco do portão chacoalhar uma vez, duas vezes. Quem quer que estivesse lá não empurrou para entrar. Apenas ficou — observando.

A voz de Jonas era baixa, mas afiada o suficiente para cortar o silêncio. “Quem está aí?”

Silêncio. Então uma voz que arranhou os ossos de Isla como uma faca cega. “Algumas coisas deveriam permanecer enterradas, Isla.”

Seu estômago revirou. Ela conhecia aquela voz — Sr. Rayburn. O velho vizinho de sua avó, aquele com cabelos brancos selvagens e um olhar que fazia sua pele coçar quando ela era pequena.

Ela encontrou sua voz, fina mas firme. “Sr. Rayburn? O que está fazendo aqui?”

Ele deu um passo à frente apenas o suficiente para que a sombra do portão caísse sobre seu rosto enrugado. Seus olhos brilhavam como bo......